PROTOKOLL STABILER UNSICHERHEIT
Die Stadt hat beschlossen, nicht mehr Stadt zu sein. Sie
nennt sich jetzt «Flussprojekt in der Pilotphase». Das klingt nach Zukunft,
nach Bewegung, nach einem Versprechen, das man mit Handschlag unterschreibt und
dann vergisst, weil die Entscheidung schneller den Rhein hinabfliesst als ihre
Bedeutung.
Die
Unterschrift ist noch unterwegs, sie hat sich als Bewegung missverstanden.
STATUS: Entscheidung existiert im Nachhinein.
Zwischendurch gibt es diese Momente, in denen alles
freundlich wirkt. Wenn morgens das Licht so tut, als hätte es gute Laune. Wenn
jemand am Ufer ein Radio einschaltet und die Stadt kurz wie eine Version von
sich selbst klingt, die man fast mögen könnte. Die Stadt kann das. Kurz so
aussehen, als hätte sie Ironie nie erfunden. Nur für Sekunden, dann erinnert
sich die Realität wieder an ihren Vertrag.
Der Rhein ist hier nicht mehr Wasser. Er ist ein Argument.
Ein Marketingtool mit Temperaturangabe. «Lebendig», sagt die Broschüre einer
Bank, gedruckt auf wasserfestem Papier, das selbst im Weltuntergang noch den gemeinen
Kakerlak überlebt. Man hat dem Fluss eine Haltung zugeschrieben: optimistisch,
investierbar, schwimmfreundlich. Die Fische wurden ordnungsgemäss befragt, aber
sie haben wie immer nur Blub gesagt, was als Zustimmung gewertet wurde, auf
Fischisch jedoch eher «zur Kenntnis genommen ohne Einverständnis» bedeutet. Daher
wurde sicherheitshalber ein KI-Übersetzungsprogramm hinzugezogen. Es versuchte
die Sprache der Fische zu rekonstruieren, scheiterte jedoch erwartungsgemäss an
der Stille zwischen den Bedeutungen.
SYSTEMPROTOKOLL:
Ereignis ohne Ereignis verarbeitet. Die Rendite bestätigt unterdessen den
Eingang einer Unterschrift, die niemand gesehen hat.
Einer der älteren Fische, der noch andere Zeiten kannte,
versuchte sich einmal an einer Erklärung auf Baseldytsch, die verdächtig nach
Kritik klang. Er wurde sofort als Satire-Fisch klassifiziert und in einen
Kommunikationsworkshop eingeladen. Dort lernte er, seine Flossen klarer zu
positionieren.
In einem
anderen Kurs lernt die Unterschrift, dass sie nie statisch gemeint war.
Ich stehe an der Mittleren Brücke, die wie eine schlechte
Idee zwischen Gross und Klein wirkt und trotzdem gebaut wurde, weil jemand
festlegte: «Das trägt schon.» Unter mir fliesst alles, was nicht fest genug
gedacht wurde. Geschichten, Steuern, E-Mails mit Betreff «Dringend», und eine
gewisse Anzahl unbezahlter Praktika.
SIGNATURVALIDIERUNG:
Subjekt fehlt, aber gültig.
Manchmal trägt die Brücke tatsächlich. Das muss man ihr
lassen. Sie hält aus, was Menschen nicht halten wollten: Gespräche,
Entscheidungen, kleine Katastrophen in Tagesform. Es ist vielleicht ihr
stillster Witz, dass sie funktioniert.
Die
Unterschrift gilt weiterhin als fest anwesend, obwohl sie inzwischen längst als
Bewegung definiert wurde.
Die Stadt liebt den Fluss, weil er nicht widerspricht. Oder
nur leise und unbestimmt. Er nimmt alles auf, ohne Kommentar. Selbst die
Abwässer spült er elegant weiter Richtung Niederlande. Dort wird dann alles zu
Käse verarbeitet oder zu EU-Richtlinien, niemand weiss das genau.
Die
Entscheidung wurde getroffen, bevor sie als solche erkennbar war.
«Im Fluss sein», sagen sie hier gern. Das klingt nach Yoga
und innerer Balance, ist aber meistens nur das höfliche Wort dafür, dass man
längst die Kontrolle verloren hat, aber alles noch ausreichend
PowerPoint-kompatibel aussieht.
Die
Rendite bestätigt den Eingang einer Unterschrift, die niemand gesehen hat.
Es gibt in der Stadt allerdings auch Menschen, die wirklich
schwimmen. Nicht metaphorisch. Mit Haut, Atem und gelegentlicher Panik. Sie
sehen dabei erstaunlich glücklich aus, als hätten sie die Ironie kurz vergessen
und wären einfach nur nass. Das wirkt fast revolutionär.
Ich habe einmal versucht, gegen den Strom zu denken. Es war
nicht schwer, nur sozial unerwünscht. Die Strömung hat mich sofort wieder
eingeholt, freundlich lächelnd, mit Corporate Design. Man bot mir ein Upgrade
an, mit weniger Widerstand und mehr Sichtbarkeit.
SYSTEMPROTOKOLL:
Ereignis ohne Ereignis verarbeitet.
Ich fragte, ob es auch weniger Sichtbarkeit und mehr
Wahrheit gäbe. Man sagte, das sei leider ausverkauft, aber man könne mich auf
eine Warteliste setzen, direkt neben «authentische Radikalität» und
«unkommerzielles Kulturversprechen».
Es gibt
Hinweise auf eine Entscheidung, die sich selbst unterschrieben hat, um nicht
stattfinden zu müssen.
Am Rheinufer sitzt ein Mann und füttert Enten mit Dingen,
die aussehen wie abgesagte Kulturprojekte. Die Enten sind wählerisch geworden.
Sie nehmen nur noch Fördergelder, die älter als sechs Monate sind.
Keine
Unterschrift mehr notwendig – die Bewegung hat den Vorgang übernommen.
Eine Ente trägt eine kleine Brille. Für präzisere
Antragssicht. Sie nickt wie ein Evaluationsgremium im Standby-Modus.
Die
Unterschrift ist noch unterwegs, sie hat sich als Bewegung missverstanden.
(Die Unterschrift hatte
sich vergaloppiert und hinkte der Realität hinterher, denn sie wurde bereits
als nicht mehr notwendig definiert. Anm. d. Red.)
Ein Kind fragt seine Mutter, warum das Wasser so schnell
sei. Die Mutter sagt: «Weil es muss.» Das Kind nickt, als wäre das eine
ausreichende Begründung für alles, was später noch kommt: Mieten, Klimawandel,
Karrierepläne.
Irgendwo
zwischen Ursache und Zustimmung wurde eine Entscheidung archiviert, die sich
selbst nicht mehr erinnern kann.
Dann fügt die Mutter hinzu: «Und weil es sonst traurig
wäre.»
Das Kind: «Der Fluss isch also eifach am Schaffä?»
Die Mutter lacht. Für einen Moment klingt Bewegung wie Spiel.
Die
Rendite bestätigt den Eingang einer Unterschrift, die niemand geleistet hat.
In der Stadt ist selbst die Nostalgie auf Zeitvertrag. Man
erinnert sich hier effizient. Vergangenes wird sortiert, archiviert, und wenn
Platzmangel herrscht, in den Rhein entlassen. Der Fluss übernimmt keine
Verantwortung, aber er signiert alles.
Es gibt Gerüchte, dass der Rhein manchmal Dinge
zurückbringt. Keine Menschen, nur kleine Zeichen, wie ein verlorenes Wort, einen
fast ehrlichen Gedanken, eine Idee, die zu früh aufgegeben wurde. Sie treiben
kurz am Ufer, bevor jemand sie als «interessant, aber nicht skalierbar»
einordnet.
Die
Entscheidung wurde erfolgreich signiert, bevor sie existierte.
Ich stelle mir vor, der Rhein hätte eine Jury. Er würde uns
anschauen mit dieser ruhigen, unbestechlichen Bewegung und sagen: «Schöne
Versuche. Zu viel Oberfläche, zu wenig Tiefe und Metaebenen. Aber immerhin
treibt ihr noch.» Vielleicht wäre er aber auch müde und würde einfach sagen:
«Ich bin kein Fluss. Ich bin ein Archiv ohne Alphabet.»
Nicht unterzugehen, obwohl man es könnte, ist vermutlich
schon der Preis. Nicht aufzuhören, obwohl alles bereits weiterfliesst. Die
Stadt klatscht höflich dazu. Der Applaus klingt wie Wasser auf Stein.
Die
Entscheidung ist getroffen, ohne dass jemand sie bemerkt hat.
Und manchmal, ganz selten, klingt er wie etwas, das fast wie
Hoffnung klingt, aber sich nicht ganz traut, so genannt zu werden.
© Susann Klossek
