Nachbericht einer Lesung

Zürich

manchmal auch Grosstadt

nachts

hochgespannte Dichtheit

die Eindrücke

die sich bis zur Gleichzeitigkeit steigern

brutal realistisch und

gleichgültig

märchenhaft

wie die Stadt selbst

das Leben

wie von Scheinwerfern roh beleuchtet

und entstellt

dann über dem Fluss

in eine Glanzheit verschwindend

die sich in den See ergiesst

wie flüssiges Gold

träge auf dem Wasser wippend

unvergänglich

und

betörend

so weit so gut

zurück zur Realität

Lesung im Café Zähringer

zum Start keiner da

keine Autoren

keine Veranstalter

nur ein paar Gäste

die nichts Böses ahnen

und ich

hinbestellt und dann

nicht abgeholt

in der Ecke ein Neil Young Verschnitt

schrammelt sich die Finger wund

ging schon 3x mit dem Hut rum

ich frage mich durch

wer sich verantwortlich fühlt

natürlich keiner

dann: eine junge Frau

Marke Philologie-Studentin

schraubt sich in Zeitlupe hoch

*WARUM?*

das ist ein gute Frage

so generell

denke ich

*weil ich zum Lesen eingeladen wurde*

sie schaut mich an

scheint zu überlegen

*ach du bist das*

dann setzt sie sich wieder

gedankenverloren

mit lascher Körperhaltung

vergessen

warum sie hier ist

wohl auch kaum nach einer Antwort sinnend

ein langhaariger Typ

mit Abraham Lincoln Gedächtnisbart

kommt angeschlendert

outet sich als Teil der Veranstaltercrew

*erstmal aufs WC, dann ein Bierchen*

und die Lesung?

*das wird dann schon*

Studenten der Philosophie und

vergleichenden Literaturwissenschaften

noch nie gearbeitet und

mit der Kunst kriegen sie's auch nicht gebacken

ewig Zeit und Lust zu nichts

Uhrzeit nur ein Richtwert

an den man sich halten kann

aber nicht muss

alle tiefenentspannt

fast schon tot

die Rauch- und Saufpause länger

als die Lesung selbst

gehaltvoller allemal

man scheint mich während meiner Performance

zu analysieren

Ergebnis: ein angewiderter Blick

dazwischen der tattrige Kellner vom Zähringer

lässt scheppernd in der Küche was fallen

schaukelt sich durch die Reihen

nimmt Tischkanten mit

und schwappt Rotwein auf Manuskripte

auf der Tafel hinter der Theke:

DER KAFFEE FÜR DEINEN TÄGLICHEN AUFSTAND

doch von Rebellion nichts zu spüren

kein Ansatz von Wille spürbar

egal wozu

so wird das nie was mit der Revolution

scheint aber auch scheissegal zu sein

die Dümpelmeister von heute

die Elite von morgen?

schwer zu glauben

und doch erbärmlich wahr

und dafür hab ich den *Tatort* sausen lassen

(es lebe der 1. Mai - da werden ja wieder welche dafür demonstrieren, weiterhin klassenlos vor sich hindümpeln zu dürfen)