Dienstag, 25. Februar 2014

San Francisco




San Francisco die Verwegene

Pacific Breeze
mit Botox im Gesicht
die Hippies sind obdachlos
oder fahren mit zittrigen Händen
Hybridtaxis durch die Gegend
die Blumen im schütteren Haar sind vertrocknet
und LSD verboten
Stadt der Nichtraucher und Veganer

das  HOTEL CALIFORNIA   hat geschlossen

die Gäste sind längst austherapiert
und am Pier 39 liegen die Robben in der Sonne
dicht gedrängt wie in der Frauenbadi in Zürich
Alcatraz hat ausgedient
The Rock ist abgedreht und
der Beat schlägt anders

schneller
härter
cleaner

Ginsberg würde heulen und auch
'die sich in den Arsch ficken liessen von heiligen Motorradfahrern und vor Freude schrie'n'
und Ferlinghetti trinkt Latte Macchiato
der Beat ist tot – es lebe der Beat und

ich bin
upbeat
beatific
and on the beat

THE CITY strahlt in der Morgensonne
gesäubert vom Dreck Mensch

im The Café gibt's nix mehr zu jagen
geschweige denn zu reissen
Erkenntnis dieser Nacht: Adele, Alicia, Pink & Beyonce – alles übergewichtige Transen
und die mexikanische Hackfresse
ist von Beruf Schleppenträger
stoisch und schweigsam
trottet sie gehorsam
hinter ihrem *Star* hinterher
die falsche Pink steht für 2 Minuten im Rampenlicht
lässt sich 1-Dollar-Noten zwischen die Plastik-Titten stopfen
hier ist alles falsch
die Stars
die Brüste
das Lächeln
so falsch
und traurig
so absurd
und lächerlich
schmerzhaft und
anrührend zugleich
dass es fast schon wieder schön ist

um zu kompensieren
kaufe ich Vibrationsgeräte für 100 Dollar
mehr gibt die CASTRO nicht mehr her
der Summer of Love ist Geschichte
und Harvey Milk ist tot
nur den Friseur von damals
den gibt's noch
ich hatte einen Beutelratten-Kurzhaar-Bob
da fällt Verzeihen schwer

später am Union Square
entfernt sich der Gatte
das Cruisen verlernt man nicht
der Mann aus Alaska
gräbt mich an

schön, dass ich *SPARKLING* rüberkomme

auch wenn ich mich nicht so fühle
*is there any chance to see you again?*
ich befürchte nein
aber danke für den Versuch
obwohl ein Kontakt in Alaska...
sei's drum
selbst ist die Frau
auf auf zur Mini-Rabbit-Vibrations-Overtüre

DON'T BE FOOLED
BY THE STATURE
IT'S A LION
IN RABBITS CLOTHING


der Morgen glänzt in ganzer Schönheit
Suizide on the Golden Gate
freier Blick aufs Ende der Welt
mit Papito in Sausalito
drüben die Skyline hinterm Nebel
durch den sich die Sonne kämpft
der Geruch des Meeres
dessen Stimmen wie Free Jazz an uns vorbeischwappen
grenzenlose Möglichkeiten
für die, die was wagen
Chardonnay aus dem Napa Valley
gereift im Barrique
dezente Noten von Freiheit
feinrassige Aufmüpfigkeit
gepaart mit wilder Entschlossenheit
spritziges Gelb
dass sich durch die Venen pumpt
sprudelnd auf der lechzenden Zunge
Leidenschaft vortäuschend im Abgang

ich denk' an meine Part-Time-Liebe
damals vor 20 Jahren
Bernard, my hawaiian boy
schlechter Sex im Wasserpfeifenrausch
on the halfway to hell
als ich weiterzog nach Arizona
und sich seine Spur in Seattle verlor
all die Erinnerungen
wie blasse Träume
aus fremden Gehirn-Galaxien
verbrannte Erde
flächendeckend auf meinem Körper
ein Schwelbrand
aus Schweizer Wintertagen
neu entfacht

Strohfeuer
Steppenbrand
Buschfeuer
schwierig unter Kontrolle zu kriegen
unter Kontrolle war ich genug
lieber von der NSA bespitzelt
als vom Buchhalter verpfiffen
angezählt und
ausgemustert
(Seitenhieb für Eingeweihte)

KLEINGEISTIGKEIT FÜHRT ZUM FRÜHEN TOD!

San Francisco ist Tod im Treppenhaus
Liebe und Kunst
und ein bisschen Rock'n'Roll
im Siebzigerjahre-Kleid
Vintage in der Haight Ashbury
Little Janis has a Grateful Dead
mit Jefferson im Airplane
San Francisco ist aufmüpfiges Leben
und wenn man Pech hat Beben
und selbst das wäre uns lieber
als das, was einem mitunter zu Hause passiert

und nicht vergessen: never ever call THE CITY Frisco
ones and you are out
(twice and you are dead)

(Textausschnitt aus einem neuen Manuskript; Foto: von mir, 30. Dezember 2013)


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